* * * С каждой весною пути мои круче, Мертвенней сумрак очей. С каждой весною ясней и певучей Таинства белых ночей. Месяц ладью опрокинул в последней Бледной могиле, - и вот Стертые лица и пьяные бредни... Карты... Цыганка поет. Смехом волнуемый черным и громким, Был у нас пламенный лик. Свет набежал. Промелькнули потемки. Вот он: бесстрастен и дик. Видишь, и мне наступила на горло, Душит красавица ночь... Краски последние смыла и стерла... Что ж? Если можешь, пророчь... Ласки мои неумелы и грубы. Ты же - нежнее, чем май. Что же? Целуй в помертвелые губы. Пояс печальный снимай. 7 мая 1907 |