* * * ("В своих мы прихотях невольны... ")

В своих мы прихотях невольны,
Невольны мы в своей крови.
Дитя, нам горестно и больно

Сребристый месяц, лед хрустящий,
Окно в вечерней вышине,
И верь душе, и верь звенящей,
И верь натянутой струне.